Tarefas Simples - Parte B

Com um modus operandi destes, não será portanto de admirar que, ao ser solicitada por meu venerando pai para o auxiliar a escolher um par de óculos novos depois de cumprido o horário de funcionária pública, tenha procurado de todas as maneiras possíveis um modo de me esquivar à responsabilidade.

Tendo falhado redondamente na intenção, dei por mim a ser agradavelmente surpreendida pela facilidade com que deslindámos a coisa: os óculos já tinham sido escolhidos, foi só responder por ordem - "Ficam bem?" - "Sim, ficam." - "Então ficam estes mesmos." E tudo ficou resolvido.

Ah, a doce leveza da descomplicação. Ah, o doce tinir dos sinos da resolução. Ah, o calor interior que advém do dever cumprido.

Uns dias passados, recebo um telefonema que desenterra o assunto. Por complot inqualificado, o senhor técnico tinha descoberto uma falha na massa e as lentes não sei quê e então aquilo não estava em condições e já não dava. Era imperativo que me deslocasse à velocidade da luz para o local, porque entretanto tendo dado o golpe de misericórdia nos seus próprios óculos

imagino, sentou-se em cima deles, praí!,

o meu pai estava incapaz de ver 2 bois a dançar o tango à sua frente, quanto mais agora ver armações.

Respondendo ao grito de emergência, sujeito-me a cerca de 3 249 tipos de vírus e bactérias diferentes a que o pobre e frágil ser humano se sujeita de cada vez que entra num transporte público, chego com prontidão para bramir 26 anos (agora vão ter que levar com a idade mais uns tempinhos... é novidade, há-que agitá-la com estardalhaço, qual bandeira carregada de honra e orgulho e as outras coisas que se costumam cantar nos hinos nacionais e que agora não me ocorrem)

pessoalmente, não gosto da melodia do nosso, a letra é assaz bélica e o coro absolutamente suicida - modos que eu, uma cachopa tão bem-dispostita com a vida, dou por mim a trautear "nanananana.... CONTRA OS CANHÕES MARCHAR, MARCHAR"... nananana. )

de gosto impecável e intransigente perícia no opinar estético, (Se descontarmos os anos em que me vestiram)

já não bastava serem os anos 80, tive que passar a infância e a primeira parte dos anos 90 com tudo pelos tornozelos e pelos cotovelos, com combinações cromáticas dignas de um daltónico eremita (sem a benesse do aval de terceiros, portanto), com os cumprimentos da mãezinha, que na altura não ligava a essas trivialidades; e de um ritmo de crescimento de brontossauro onde reinavam velociraptors (criaturinhas baixinhas e más que me torturaram com diversos nomes de animais de savana)

e transformar-me nos olhos do pobre. Um autêntico pastor-alemão, cão-guia da moda.
Et, voilà!! Duas horas a esgotar a paciência de uma funcionária mimosa, revolvendo o local à procura das pestes que não apareciam

muito clássico

não gosto da cor

muito grandes

não se adaptam às lentes

fazem-me velho

estou ridículo

e por grotesco azar sentados nas cadeiritas previamente aquecidas por alguém que certamente não precisa de consultar o seu saldo de conta com a mesma sofreguidão exasperada que a nossa, porque à nossa frente jaziam não os despojos de armações, mas um autêntico desfile: ele era Yves Saint Laurent, ele era Gucci, ele era Calvin Klein,

ele era o meu pai, a fazer beicinho, todo zarolho, a declarar "Ena, estes assentam-me mesmo bem na cara, gosto da forma, é mesmo isto" e eu a interromper, com os dentes cerrados, "Dou-lhe trezentas e noventa e sete ponto trinta razões para não quere essas armações"

e logo a busca incessante a ser retomada, viagens de ida e volta pacientemente trilhadas pela futura-prémio-Nobel-da-Paz, até ao glorioso momento em que nos sentámos, em mesa redonda, a fitar as 2 opções finais. Mais um

"E estes?"

"Agora estes."

"Agora estes outra vez."

"Vê os primeiros, só para ter a certeza."

"Ponha lá os outros, que já estou almareada...?"

e declarava, com toda a arrogância e certeza: "Os primeiros." Sem dúvida eram os primeiros, que a cor até puxava pelo verde nos olhos e rejuvenescia a cara, etc. E logo o pai, para contrariar, gostava mais dos outros. Replico com o diplomático: "O que é preciso é que goste, é o pai que os vai usar",

aqueles também lhe ficavam deveras bem, ai a coisa,

e imediatamente este meu assentir já lixava tudo, porque lhe semeava a dúvida de novo na alma.

É neste ponto que o colosso teimoso que me emprestou alguns dos genes volta a sua atenção e focalizado charme para a libelinha funcionária, cujos olhar de candura rapidamente se enevoavam com um certo e compreensível pânico, e lhe deposita o peso da opinião de desempate. A menina votou pelos segundos, eu reviro os olhos, mas aceito e seguimos o nosso caminho.

Uma hora depois de chegada a casa,

não sem quebrar o meu próprio record de corrida de velocidade atrás do autocarro e não sem sair do dito com mais 5 484 novas criaturas microscópicas e potencialmente nocivas a dançar no organismo,

nova chamada. O sempre atento senhor técnico descobrira não sei o quê que também era incompatível com as escolhidas. Ficavam as armações que eu ditara, sem mais ai-nem-ui.

Moral da história?

É claro que não há moral nenhuma, mas sinto hoje a obrigação de justificar este arrazoado com um fim superior.

Mái díars... Ai éme áluaise ráite!!